La ciudad del hampa

Un poco tarde se dio cuenta Wayne Crelle de que su caballo estaba realizando el último esfuerzo de su ya gastada vida. El animal, fuerte y poderoso, pero ya viejo y sin nervio para dilatadas carreras, se estremecía con violencia al trotar, arrojaba verdosa espuma por el belfo, se inclinaba como si fuese a caer de modo definitivo al avanzar, aunque luego, por un poderoso esfuerzo de voluntad, consiguiese recobrar el equilibrio y relucía como el ébano a consecuencia del sudor que inundaba su cuerpo. Wayne se dio cuenta de ello cuando ya la ciudad se hallaba a la vista. Desde el recodo de la senda que acababa de doblar, distinguía en la tarde brumosa, muerta en luz por los plomizos nubarrones que se corrían hacia el Oeste, el conglomerado de edificios que, en el fondo gris del paisaje que le rodeaba, adquirían un tono opaco y poco alegre, a pesar de su hacinamiento y variedad. La senda, como todo el paisaje, estaba embarrado, el agua había caído con furia durante dos días; también el fornido cuerpo de Wayne acusaba las huellas de los martirizantes chaparrones, pero esto no importaba nada al jinete. Era duro y recio, había soportado toda clase de fatigas en su joven, pero exuberante vida, y no era el agua inofensiva cuando caía disgregada del cielo lo que le podía producir miedo.